Hacia el centro (5 de 9)

En esos días en Madrid pude ver la iglesia de san José en Alcalá: bastante feúcha por dentro, con tanta cosa encima. El cura, que podría haber muerto en el altar como santo Tomás Beckett, pero de consunción -que apenas podía tenerse en pie- rezó contra el terrorismo de género (sic): ¡a dónde vamos a ir a parar!
Le tenía ganas también a la iglesia de san Antonio de los alemanes, que no pude ver con Antón la otra vez: y bien, vale: había frescos por todas partes de san Antonio, porque primero fue la iglesia de los portugueses, cuando pertenecían a la monarquía hispánica y contribuían a suavizarnos: ¡lo que perdimos cuando se independizaron! (la idea se la copio a Trapiello, de un artículo en Clarín). Tenía también el techo pintado de falso techo y reyes de los que vi tantos en AustriaHungría: san Esteban, san Hemerico, san Enrique, aquí junto a san Luis, san Fernando y san Hermenegildo.
Y acabé en la iglesia de san Martín, a rezarle a Alexia.
Y el sábado estuve en el Jesús de Medinaceli: fea, fea, fea la iglesia, barandillas de aluminio marrón, mármol de pescadería. Lo de los capuchinos debe de ser un carisma particular: para que no caigamos en la tentación platónica de intentar llegar a Dios por la belleza física (lo de Diotima en El banquete), Dios les destinó a mostrar que por la fealdad se llega también a Él (a contrario, todos los estetas se salvarían por serlo, y no parece). En Valladolid los capuchinos tienen la iglesia más fea y en Viena, rodeados de belleza, lo mismo: y allí es donde están enterrados los emperadores de Austria-Hungría, que muestran un genio de humildad final admirable.

En la entrada de la iglesia, dos vitrinas y en medio una ranura en la que ponía Jesús. Y en una vitrina una manguera y en la otra seis extintores: si hubiera tenido una cámara hubiera hecho una foto, la hubiera revelado a tamaño 2x2 metros y a Arco, a forrarme.