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martes, 5 de marzo de 2019

Dándole vueltas a Castelao otra vez, y de paso a Solzhenitsyn

En el último volumen de sus Diarios, Andrés Trapiello habla bien de Solzhenytsin, aunque no tanto como me parece que merece. Yo creo que tres novelas suyas, las únicas que he leído de él, son excepcionales: Un día en la vida de Iván Denísovich, El primer círculo y Pabellón de cáncer. A mí me impresionaron mucho las tres.

También vuelve a hablar de Castelao y, creo que por primera vez, le encuentra pegas, algo un poco sorprendente, porque con los escritores gallegos tiende a ser siempre extremadamente indulgente, a diferencia, por ejemplo, de los catalanes. Yo me alegro mucho, porque creo que Castelao está sobrevalorado; ahora sólo salvaría de él algunos cuadros de paisajes y algunas viñetas, las más japonesas, de los años veinte. Su última época como pintor me parece malísima, así que ni fui a la Ciudad de la Cultura a la exposición última, que tenía pinta de ser un atril de propaganda en torno a de san Castelao, más que otra cosa. Todo pagado por Feijóo con mi dinero, claro.

En realidad la posible visita la había ido retrasando, hasta este fin de semana, que era cuando acababa. Fui al CGAC este finde y fue tan deprimente (mañana lo cuento) y tardé tan poco en salir corriendo, menos de diez minutos, creo, que, por hacer algo, entré al lado, a una exposición sobre Alba de Gloria, un discurso de Castelao en Buenos Aires en 1948, que es muy celebrado por los nacionalistas. Os lo resumo: Galicia asoballada siempre por Castilla, y una vez más en la Guerra Civil, saldrá -dice el profeta Castelao- de sus cenizas. Bullshit a lo grande.
Pero leedlo, si no os dan arcadas ya al principio con ese panteísmo religioso estomagante.

miércoles, 3 de febrero de 2010

La laguna de Antela

Desde Ginzo de Limia a Villar de Barrio, es poco camino, pero, si se quiere, puede durar un día. Abajo se ve la laguna Antela, que ahora andan para desecar; esta fue la obsesión de los economistas del siglo XVIII, y ahora parece que le llegó la vez. Espesuras de juncos y espadañas ocultan parte de ella en el verano; en el invierno, la habitan aves acuáticas, que vienen hasta del más lejano Norte, incluso el cisne boreal, que anidaba en el templo de Apolo Hiperbóreo. En Morgade, hay una iglesia románica de un estilo propio de la Limia. Tumbado a la sombra de la torre del castillo da Pena, vi volar sobre mi cabeza una garza real. Más allá está el abandonado convento franciscano de Trandeiras, a uno de cuyos frailes debemos la noticia de que los terribles cínifes que se levantan zumbando de la laguna, son los ejércitos encantados del Rey Artús.
Que en el fondo de la laguna, y a punto, quizá, de ser descubierta, está la ciudad encantada de Antioquía, es noticia muy vulgar.
Vicente Risco, Libro de las horas, portada y dibujos del autor, Gráficas Tanco, Orense, 1961, p. 37-8.
Y está muy bien la portada que hizo y el dibujo:


Esto es del pueblo de Antón y me alegró descubrirlo ayer.
Ahora allí ya no hay laguna, ni cínifes, supongo (de pequeños los llamábamos fínifes).
La leyenda de la ciudad en el fondo está muy extendida y también por el noroeste español (os recomiendo este artículo excelente, en el que se menciona también los ecos en san Manuel Bueno, mártir de Unamuno).

lunes, 25 de enero de 2010

Busco atajos

Ya 10 años aquí y sigo sin saber gallego; sólo sé cuatro cosas típicas.
Y sigue sin apetecerme dedicar tiempo a asistir a clases de iniciación con guiris Erasmus.
Y ves que sólo el 30% de los funcionarios aprueba el CELGA.
Y los manías persecutorias de los submarinistas que sólo aman la inmersión.
O comprobar que el establishment sigue imponiendo sus criterios totalitarios, con cultos que no aceptan críticas. Y luego eligen como nuevo presidente de la Real Academia Galega a uno (parece que buen escritor) que se presentó a presidente de la Xunta y obtuvo ¡2903 votos! con su grupúsculo marxista/nacionalista/stalinista/postmoderno delirante. [Y veo que piensa lo mismo CLR]
Y ni la literatura me atrae, salvo Rosalía y Luis Pimentel (y Curros, Avilés de Taramancos o Novoneyra).
No me gustó lo que leí de Mitteleuropa de Vicente Risco. Y Manuel Rivas, qué artículos desquiciados.
Empecé una novela policiaca de Domingo Villar, que está vendiendo bastante en gallego y castellano, pero a las cien páginas me aburrí. Le falta ritmo: no ha leído a Dashiell Hammett.
Y Luis Rei Núñez, buen editor de Pimentel; probé con El señor Lugrís y la negra sombra y había páginas excelentes pero lo dejé por un tono choramiqueiro de fondo que me afecta a los nervios: que si nos atacan, que si luchamos por nuestra lengua, que si la longa noite de pedra.
Está Cunqueiro. Intenté hace años Un hombre que se parecía a Orestes y no pasé de la página 3.
¿Alguien me sugiere a alguien que merezca la pena o tiro definitivamente la toalla?

jueves, 14 de enero de 2010

Otra vez Pimentel

Ha salido una edición de Araceli Herrero de las Obras completas de Luis Pimentel.
Y qué bien trabaja el gris, se ve que vivió en Lugo toda su vida (y estudió en Santiago). Aparte del de farrapos, me gustaron otros dos grises, uno en gallego, otro en castellano:

1. a bandeira da espranza (...). Non che mostrarei aquela (...) / solitaria baixo unha chuvia cincenta. (p. 27). Lluvia cenicienta está hasta sobado, pero chuvia cincenta suena hasta gracioso.

2. Fino cielo de telaraña / ceniza de perla (p. 375).

Y me gustaron también estos dos versos (p. 72):
Os anos pasan rápidos
os días lentos.

y es muy bueno su poema Paseos:


Estoy solo,
casi solo.
Contemplo un cielo tierno
como una finísima lana azul.
El río está tan quieto
que parece sólido,
y bajo este bloque,
como de un almíbar cristalino,
los guijarros brillan
y me hacen dichoso.
Los chopos, tan temblorosos siempre,
se han dormido
dentro de la tarde.
Es domingo...
Y es como si todo,
hasta los pájaros,
huyesen a la ciudad.
El molino viejo
está clavado en el río,
tan callado
que hasta su silencio
se copia en él.
Pero ahora...
por un sendero
al otro lado del río
pasa un entierro de aldea.
(¡Quién puede morirse
en esta tarde tan dulce!)
Yo veo -para eso soy poeta-
que dentro del ataúd
él va vestido de domingo:
blanca camisa, traje negro,
corbata brillante
y zapatos nuevos.
Sus uñas aún llevan su tierra
y sus dedos deformes
torpemente se cruzan
sobre su pecho.
Van sus ojos mirando
a este cielo tan tierno.
Cerca queda su pequeña casa,
cerrada, quieta, silenciosa;
en torno a ella
hay una soledad misteriosa
que el río copia.
Solo, lentamente, regreso
a la ciudad.

miércoles, 10 de diciembre de 2008

Rosalía en Compostela

Estoy leyendo Follas Novas, de Rosalía. No me está convenciendo mucho, pero bueno, así calmo la mala conciencia; como le dijo un amigo a un galleguista: yo no soy muy de lo tuyo, pero me gusta Rosalía. Yo no sé si me gusta mucho, pero hay cosas que me llaman la atención:
1. Inicio de un poema (¡Adios!). Lamentablemente no está en gallego batúa, sino como lo escribió Rosalía (que seguro que suspendía el examen oficial de este año, como el 60% de los funcionarios de la Xunta). A cambio uno se encuentra más erres por eles que en el gallego robótico actual, que me gustan mucho (aquí: craustro, prácidas). Me llamó la atención el poema porque ahora son barrios de Santiago los que nombra; entonces debían de ser aldeas fuera del burgo:
¡Adios!, montes e prados, igrexas e campanas,
¡adios!, Sar e Sarela, cubertos de enramada,
¡adios! Vidán alegre, moiños e hondanadas,
Conxo, o do craustro triste i as soedades prácidas,
San Lourenzo, o escondido, cal un niño entre ramas,
Balvis, para min sempre o das fondas lembranzas,
Santo Domingo, en donde canto eu quixen descansa,
vidas da miña vida, anacos da entraña.
2. En una carta a su marido (el insigne galleguista Murguía; no pongo 'sic', pero le escribía en castellano) desde Santiago, en la que cuenta que pasó por Coruña:
(...) La Coruña está hermosísima. Una temperatura de primavera y un sol brillante. (...) Por ahora me encuentro aquí en extremo descontenta. Santiago no es una ciudad, es un sepulcro.
3. En cambio, cada vez que leo este verso me da un ataque de risa:
tras do Pedroso, púxose Febo.

sábado, 2 de agosto de 2008

Pimentel y Macé en 1924


Es una página de la Revista Ronsel, nº 3 de 1924, p. 19: el poema de Pimentel, el primero suyo publicado, es de 1918 y la viñeta, de Frédéric Macé. Ronsel fue una revista de vida muy breve publicada en Lugo, pero con buen nivel.

Y aquí en pdf un artículo sobre Pimentel de Ricardo Carballo Calero (antes de transformarse en Carvalho Calero). Y aquí otro (no en pdf) sobre la problemática de su idioma: parece claro que escribía en castellano y que algunos poemas los tradujo al gallego; luego había amigos que se los corregían. Y aquí algunos poemas suyos.
Y aquí la portada de Sombra do aire na herba (Galaxia, Vigo, 1959), en el ejemplar que ha llegado a mi Facultad (del legado de Enrique Moreno Báez):

En cambio la tipografía y el papel del interior son muy malos.

jueves, 25 de octubre de 2007

Paisaxe sin historia

En Hesíodo el mundo va apareciendo (o conformándose) para que 'fuera morada firme para siempre de los dioses felices' (Teogonía, 128: ὄφρ΄ εἴη μακάρεσσι θεοῖς ἕδος ἀσφαλὲς αἰεί). Nosotros hemos llegado a pensar (¡horrible es decirlo!) que el mundo está ahí para que exista solo: no hay dios(es) y el hombre sobra; sólo los animales y las plantas tendrían derecho de estar aquí.

Por eso me consoló mucho el poema de Luis Pimentel (p. 130-31, las dos versiones son suyas):
PAISAJE SIN HISTORIA
Era un aire nuevo,
virgen de pulmón.
Un nuevo mar,
virgen de náufragos.
Rosas sin estrenar.
Viento sin alas.
Luz sin plumas.
Camino sin huellas.
(La muerte aún no había nacido.)
Espejo sin recuerdos.

¡Qué honda tristeza...!
¿Cuándo llegará
la mano del hombre?
En gallego (sin normalizar)
PAISAXE SIN HISTORIA
Era un aire novo,
virxe de pulmón.
Un novo mar,
virxe de náufragos.
Rosas sin estrear.
Vento sin áas.
Luz sin prumas.
Camiño sin rodeiras.
A monte aínda non nacera.
Espello sin lembranzas.
¡Qué tristura máis fonda en todalas cousas!
¿Cándo chegará a mao do home?

jueves, 20 de septiembre de 2007

La lluvia alegre de Pimentel

El poema de la lluvia que tanto le plugo a Trapiello es este de Pimentel, que sigue a otro sobre el verano ('Vrao'), el que habla de los vencejos con una sinestesia y comienza con 'os brancos cabalos do estío' (los blancos caballos del estío).
Y estamos en Lugo, en los años cuarenta quizá o cincuenta o antes, no se sabe, años tristes, qué duda cabe, salvo para niños de Compostela como Miguel d'Ors, que era niño y era feliz.
Ha acabado el verano y espera en Galicia un invierno triste, gris, hecho de harapos ('farrapos'), pero los harapos los queman los peregrinos al llegar a Santiago (Pimentel lo repite en varios poemas).
La idea que yo me hago: el poeta y su mujer, en casa propia, aunque pobre (incluso mísera; la tierra lo es: Galicia, y es un tema tremendo en su obra, los niños pobres muertos sobre todo), no añoran el verano, de hecho con la lluvia se alegran, solos los dos. No hay que pensar en el sol, que queda detrás (supongo que esto dará para varias explicaciones, desde las más biográficas a las políticas): ella, sin nada, desnuda, lo alumbra ('aluma') todo. Ellos dos, solos.
INVERNO
Deixarás caer as túas ricas roupas
sobre iste chao miserento.
Estamos na máis humilde casa.
Pola única ventá
contemplamos os farrapos diste día ditoso.
A chuvia bórranos
-pra ledicia nosa-
os brancos, os luminosos
cabalos do estío.
Non queiras pensar
que sobre iste ceo de mendigo
existe una xoia brillante.
Estamos rodeados
dunha natureza misrenta.
Esta paisaxe
xa a presentimos algunha vez.
Viñemos eiquí
por un raro pracer.
I unha estrana dita
rodéanos agora.
Iste é o inverno,
un pequeno inverno,
pra nós solos.
A porta está pechada.
A casa está envolta
por una chuvia en silencio.
Solamente dun solitario árbol
tirouse un paxaro,
coma unha bola de sombra,
sobre a tarde farrapenta.
Nistos recantos probes
desta mísera estancia
brillarán as túas ricas roupas.
¡Aluma iste mísero
e gozoso día
cos teus seos,
cas túas coxas pulidas
por unha soedade ditosa!

miércoles, 19 de septiembre de 2007

Luis Pimentel

Desalado vengo al blog a deciros, sin aliento:
Luis Pimentel, el de mi mantra particular de estos días, esos ripios de Trapiello ([la lluvia] que hace un siglo a Pimentel en Lugo, / tanto al hombre le plugo), es un gran poeta.
No lo sabía, ha sido una sorpresa. Vi que en la biblioteca de la USC en Lugo tenían el libro y lo pedí por Intercentros (gran sistema); resultó ser el primero editado en La Veleta, la serie de poesía que comenzó Trapiello en Granada.
Muy buen prólogo del editor, Luís Rei Núñez. Pimentel (1895-1958), que estudió medicina en Madrid, vivió casi toda su vida en Lugo, de médico y poeta inédito. Su primer libro (único) lo publicó con 55 años. Los dos siguientes ya fueron póstumos. Escribía en gallego y castellano. Familia republicana. De la cáscara amarga, en opinión de sus paisanos.
Mañana, el poema de la lluvia. Hoy este verso (p. 60):
¿I as voceciñas das frores da amendoira?
(¿Y las vocecillas de las flores del almendro?, traducción del editor).

O este (p. 74)
Grito en punta, diamante
vencellos negros cortan o ceo terso.

En el poema castellano paralelo del propio Pimentel (p. 75):
Grito en punta, diamante
vencejos negros,
cortan el cielo terso.

Me parecen muy buenos estos dos poemas paralelos (p. 28-9):

APRENDIZ DE SANTO
Este neno quer ser santo.
¿Qué silenzo ou que cinza
lui a sua fronte?
¿En qué tristeiro escaparate
atopou a sua corbata?
¡I-as mouras botas,
con un brilo do outro mundo!
¿Qué gardará no seu
...........reló de ouro?
(Cal n-unha custodia
as horas dormen, brancas e puras).
Pol-os arrabales tristeiros pasea
onde hai pombas mortas,
e a herba non ten brisa.
Qué tépeda choiva
...........nas maos!
A nai agárdalle sempre
chorosa e con respeito.
El poema castellano:
APRENDIZ DE SANTO
Este niño quiere ser santo.
¿Qué silencio o qué ceniza
pulió su frente?
¿En qué triste escaparate
halló su corbata?
En la custodia de sus gafas
guarda sus ojos limpios.
Misa de alba,
azucenas frías,
largos domingos son sus manos.

Quizá el castellano sea mejor, más condensado.

miércoles, 17 de mayo de 2006

Día das Letras Galegas 2006

Hoy es fiesta en Galicia, el Día das letras galegas. Este año se conmemora/celebra/enaltece la figura de Manuel Lugrís Freire. Nadie sabía quién era (quizá dos o tres personas en el mundo), pero a alguien había que buscar, porque está la cosa difícil últimamente y no da para un escritor al año, teniendo en cuenta que sólo puede hacerse conmemoración de los muertos hace más de diez años.
Méritos de Lugrís Freire:
-Escribió en gallego. Lástima que las pocas poesías que he leído de él sean tan lamentables.
-Es autor de una gramática gallega. Lástima que la fusilase de otro, como leí ayer en un muy interesante artículo del Decano de la Facultad de Filología, sólo cambiando los ejemplos por otros del tipo: "Defenderemos a Terra ata a morte" (Terra con mayúscula, claro). También fusilaba cosas de la gramática de la lengua española, que no citaba en ningún momento.
-Era masón.
-Conoció a Castelao.

Aquí en una foto con él, en un homenaje que le hicieron (a Castelao, claro) en 1932. Por cierto que Castelao escribía a su madre en castellano (link aquí) y también Rosalía escribía a su marido en castellano, diciendo que no iba a escribir más poesía en gallego (link aquí).
Más información en una excelente página monográfica sobre Lugrís del Consello da Cultura Galega. Lástima que metan cada poco moralina biempensante bloqueira.
Y con esto, continúo haciendo amigos en el ámbito del galleguismo (menos mal que Periféricos no me lo tendrá en cuenta).

martes, 17 de mayo de 2005

Día das letras galegas 2005

Este año está dedicado a Lorenzo Varela, de escasísima producción en gallego (no llegan a treinta poemas los que escribió).
Motivos para que lo eligiesen:
1. Participó en la Federación de Mocedades Galeguistas.
2. En 1936 se afilia al Partido Comunista. Llegó a mandar una división de la Brigada de Líster en la Guerra Civil. Lo ha estudiado Xesús Alonso Montero, comunista y de la Real Academia Galega.
4. Fue un exiliado en Argentina, pero lo importante es que lo apoya Isaac Díaz Pardo (depositario de boa parte da memoria colectiva do exilio galego).
5. No hay mucho más donde elegir.
Un poema (que da un poco -o mucho- de vergüenza ajena):

“Tres millones de españoles viven lejos de la patria. Muchos de ellos en gallineros europeos”.
Centos, miles de galegos
foron a buscar o pan,
fóra, lonxe de Galicia,
que perto xa non o hai;
que toda a fariña nosa
non se sabe para quen vai
.
Centos, miles de galegos
empuxados a emigrar,
hoxe viven coas galiñas
porque outra casa non hai
en París, Xenebra, Hamburgo,
en ningunha capital.
Nun galiñeiro de Europa,
Galicia, tes o teu Lar.
¡Poñamos un galiñeiro
na bandeira de Breogán!
Son boa xente as galiñas,
mellor que moitos irmáns
:
súa merda é menos merda
se vos poñedes a pensar.
E sendo veciños delas
poderannos crecer ás.
Tataranetos de condes
¿saberán tatarear
sobor dun pau europeo
os fillos de Breogán?
¿Saberán cacarear
estes galegos de hoxe,
botados por seus irmáns
os banqueiros e almirantes,
os xuíces e os capitáns
?
¡A Patria éche un galiñeiro,
en terra allea, pra máis!
¡E mellor que ser galego
ser porco, cabalo ou can
!
Nun galiñeiro de Europa
Galicia, tes o teu Lar.
¡Poñamos un galiñeiro
na bandeira de Breogán!
E cada Casa Ilustre
de Galicia, de hoxe en máis,
poña merda de galiña
no seu brasón galiñán.
Mais ouvide ben o galo,
señoritos galiñáns:
un día ou outro, moi cedo,
¡outro galo cantará!
Obsérvese cómo la noticia de que tres millones de españoles viven mal él la ve sólo respecto a los gallegos, que parecen ser los únicos que sufren. La retórica comunista barata es estomagante.
Día das Letras Galegas 2005: otra ocasión perdida (y un día de fiesta más para irse a la playa, caso de que no lloviera tanto estos días).

viernes, 4 de febrero de 2005

En el canon

Me lo contó un amigo, testigo presencial: un grupo de poetisas en gallego -modernillas- en una cafetería le dicen a la más valorada por la crítica:

¡Ya estás en el canon!

Es lo que me sorprendió cuando vi los libros de textos de la asignatura de Gallego: como sólo hay literatura en la Edad Media y a partir del XIX, si no eres rematadamente malo o tienes buenos contactos (por ejemplo académicos, como la que ya está en el canon) pasas a gloria del Parnaso galaico sin grandes dificultades.
¿Y en la literatura en castellano? En la Facultad les obligan a leer una novela malísima de Muñoz Molina (Plenilunio) y en la Secundaria ponen a Pérez Reverte, que es entretenido, pero poco más.

miércoles, 8 de diciembre de 2004

Nai garimosa

En el convento de Santa Clara, la primera vez que escucho una Salve en gallego:
Salve Raíña, Nai garimosa, vida, dulzura, esperanza nosa.
Sonaba bonito, cantado por las viejas y las monjitas (todas muy viejitas y muy arrugadas), con ese falsete que hacen tan conmovedor las viejas de pueblo (o asimiladas). También el otro día oí el Cantemos al Amor de los Amores en una parroquia de al lado de la Facultad, y lo cantaban así, con mucha emoción:
Caaaan-teeee-moooos-al-amor-de-los-a-moooooooo-reeees.
Volviendo a la Salve, garimosa es otra forma de agarimosa, la que tiene agarimo:
agarimoso 1. Que sente agarimo ou trata ós demais con agarimo. É un cativo moi agarimoso. 2. Que expresa ou manifesta agarimo [cousa]. Tivo unhas palabras agarimosas para os asistentes. Sinónimo: cariñoso, doce, tenro.
agarimo 1. Sentimento de afección, amizade, tenrura, simpatía, etc., que se experimenta por alguén. Sempre o tratou con moito agarimo. Sinónimo: afecto, amor, cariño. 2. Acción e efecto de agarimar, protexer ou amparar. Quedou orfo, sen agarimo de ninguén. Sinónimo: amparo, protección. 3. Aquilo que serve para protexerse contra os rigores do tempo. O valado era un bo agarimo contra o vento. Empezou a chover e tivemos que buscar un agarimo. Sinónimo abeiro, abrigo, refuxio.

jueves, 1 de julio de 2004

Día das letras galegas

El próximo autor al que se le va a dedicar el Día de las Letras Gallegas va a ser Lorenzo Varela, aunque su obra en gallego es como poco 'escasa' y como mucho 'representativa'. Lo han elegido porque cumple otros requisitos: amigo de Castelao (¡oh, Castelao!), relación con el Seminario de Estudios Gallegos en la República, exilio, emigrado en Argentina.
Nuevo presidente de la Fundación Otero Pedrayo: Víctor Freixanes. Con ello, aparte de haber entrado en la Real Academia Galega, calculo que estará en unas nueve o diez Fundaciones. Desde que se murió Carlos Casares faltan galleguistas de pro a los que repartir carguetes. Al final son cuatro amigos los que están en todas partes. Víctor Freixanes tiene una novela que debe de ser aburridísima, pero eso es lo de menos.
Para que la literatura gallega en gallego prospere hacen falta buenos escritores, por ejemplo
Periféricos. No lo digo por darle publicidad, porque mantenemos una cerrada pugna para ver quién tiene más visitas, sino para que quede constancia aquí de que yo le expliqué lo que era un blog. Señores de la Real Academia Galega, ténganme en cuenta para el Día de las Letras Gallegas de 2034; entre tanto ya tendré ocasión de escribir alguna cosita en gallego. Periféricos es mi Castelao y lo demás vendrá por añadidura.

lunes, 17 de mayo de 2004

Día das letras galegas

Percepciones negativas:
Me fastidia que el único periódico en gallego (Galicia hoxe) haga una campaña de publicidad con prohombres (y promujeres) que llevan el siguiente cartel: quiero que me hablen en mi idioma; lo lógico sería quiero poder hablar en mi idioma.
El director de la Real Academia Gallega dice que la sociedad está fallando, porque cada vez se habla menos el gallego: fallando ¿a quién?
Los políticos salen en la televisión gallega hablando en su mayoría un gallego absurdo que da pudor oírlo.
La Mesa por la Normalización Lingüística se felicitó por lo que había contribuido Shinchan a que los niños vean un programa en gallego.

Percepciones positivas:
Oír hablar gallego a gente que lo domina (p. ej. el decano de Filología de Santiago).
Leer algún poema hermoso en gallego: por ejemplo Avilés de Taramancos.
Oírlo a las señoras del mercado de Santiago.