Seré duda

He leído esta mañana el prólogo provisional y las primeras páginas (no definitivas) de Seré duda, el nuevo volumen de los Diarios de Andrés Trapiello, que saldrá «este otoño» (esperemos a ver qué acaba siendo esa frase).
Le he disfrutado cada palabra: qué bien, qué alegría de poder leer otro prólogo más (son siempre excelentes) y el relato de la noche de fin de año y, mejor todavía, de la mañana siguiente. Cada vez es algo parecido, pero siempre nuevo. Esta vez esa hormiga a la que escucha con atención, o los fuegos artificiales en la oscuridad, sin espectadores casi.
Y el título me parece grandioso. La portada será maravillosa, seguro.

Al leer esas páginas, caí en la cuenta de cuánto estaba echando de menos estos Diarios. Espero que este sea un volumen lo más gordo posible (que se calle de una vez García Martín). Va a ser en cierto modo doloroso, el año de la persecución en internet, que viví de cerca, sin saber de la misa la media.

Venga, copio de allí este párrafo y cambio dos cosas:

Fue entonces cuando oímos el estallido de unos cohetes. Los estaban soltando los vecinos, a unos dos o trescientos metros. Corrimos a la terraza. Hacía muchísimo frío. R. y G. salieron con una manta por encima, como pastores. Apagamos las luces. Era más fácil apreciar nuestra respiración que distinguirnos unos a otros. Los olivares y demás árboles eran como un gran abrazo negro, a pesar de la luna, una luna partida por la mitad, como se parte un pan, que alumbraba apenas con su luz en sordina. Los fuegos artificiales nos resultaron preciosos, tan exóticos. Oíamos el estallido huérfano de los cohetes y veíamos caer desde el cielo las ascuas sin fuerza, extinguiéndose mucho antes de llegar al suelo. No se oía más que ese trazo silbado y luego nada, el silencio. Tiraron muchísimos, para nadie, porque no parecía que hubiese nadie en ninguna parte, solo nosotros. A medida que pasaba el tiempo nos fuimos juntando todos, como pingüinos, para defendernos del frío, pero también para compartir la magia de aquel momento. Nos preguntábamos si les habría tocado la lotería, porque los cohetes salían uno detrás otro, “sin precipitación y sin descanso”, subiendo en fila como las bolas del champán, inagotables.