Don Diego Fontán

Ayer, después de una brevísima enfermedad, se nos murió don Diego Fontán, con el que yo he tenido la suerte de vivir los últimos seis años.
Recordábamos a veces las fechas que le servían de hitos en su cada vez más vacilante memoria: a los 24 años, en 1950, se hizo del Opus Dei. Se ordenó de sacerdote en 1953 (el día 20 íbamos a celebrar el 60 aniversario) y estuvo por Valencia y Murcia hasta 1966 (fue la época dorada de su vida; le recordabas Alcantarilla, San Javier, el Mar Menor, Orihuela o a Isaac Peral y se alegraba). Luego se vino a Coruña y en 1982 llegó a Santiago.
Ya casi solo tenía fuerzas para decir Misa. Ahí es donde concentraba el esfuerzo del día.
Era muy bueno en los pésames y hablando por teléfono, con esa cortesía tan fina que los de la EGB (educados en la honestidad brutal) no conseguimos dominar aunque lo intentemos. Cuando iba a ver enfermos, si estaban muy mal, les tocaba la nariz y les decía cosas cariñosas.
Tenía un frío tremendo siempre: quizá por eso le gustó tanto Murcia. Salvo en agosto, iba siempre enfundado en ropa: los forros polares fueron un descubrimiento para él. Cuando sentía todavía más frío, se golpeaba las costillas.
Iba a confesar a iglesias de la ciudad. Por mi experiencia de confesarme con él, puedo decir de él lo de que aborrecía el pecado y quería al pecador.
Le gustaban los documentales de animales y las películas del oeste sin ambigüedades morales.
Saludaba con mucha cortesía por la calle a la gente, aunque se le hubiera olvidado el nombre: era un maestro en sortear ese tipo de problemas con educación.
Ya no quería viajar. Solo iba con gusto a Fátima, en mayo. Volvía siempre muy contento.
A veces le salía una risa pícara, cuando decía algo que ni ruborizaría a un pre-adolescente ahora. Se tapaba la boca con la mano: era muy gracioso el gesto.
Últimamente compraba bombones de tres en tres y se los regalaba a las de la farmacia, a la de la librería, a gente que conocía.