Estructura en anillo

Con Jaime, camino de Pontevedra, saco el tema de la última carta del director de cine español; al menos ya se quitado la careta: menos mal; ya no jugamos al paternalismo o al basado en hechos reales o a la pedagogía -¡es por su bien!-. A mí se me escapa un calificativo poco caritativo con su madre, pero creo que exacto si se le aplica a él.
Pero para qué darle vueltas a eso: el día brillante en este otoño convertido en verano, con auroras de catálogo y cielo azul, muy azul, más que en el resto de España, sólo hace pensar en agradecer el poder vivirlo aquí en Galicia. Y los árboles que apenas amarillean y el campo verde.
Y en Pontevedra recogemos a Jesús y de ahí vamos a Marín a buscar a Raúl. Leo, que iba a venir también, llama para decir que tiene farruqueira (o algo así; busco en google ahora: furriqueira, eso; Jesús nos echó en cara que no supiéramos una palabra así, me sentí como el inglés que vive en la India colonial).
Y Raúl nos lleva por el lado de la Escuela Naval –aire La vida sale al encuentro o Botón de ancla, todo anclado en los 50- , por una carretera que bordea la costa: playas pequeñas, al fondo de la ría Poio, Combarro, quizá Sanxenxo, la marea alta, la playa de Aguete –decimos Ajete-. Y el semáforo que sólo se pone verde si sabes poner las ruedas en un sitio y la carretera que sólo saben los de Marín que es un atajo para otro sitio: ¡Galicia!
Y en el restaurante Lubina comemos peces: navajas, calamares. Yo rape de segundo, aunque no sé muy bien cómo es y me bloqueo cuando me preguntan cómo quiero que me lo cocinen. Y está bueno. Y las cervecitas y la conversación agradable y el buen tiempo y sus planes de trabajo y Guatemala. Y salen nombres (¡y hablamos bien de todos!): Antón, Efrén, José Antonio.
Y luego buscamos un sitio para tomar café y acabamos en Marín otra vez, en el muelle, al solecito. Y pedir que se pare todo, que no corra el tiempo, que sea todo así, calma, paz, silencio, sol, barquitos.
Y de vuelta en casa, por la noche, película de un director español: Fados, de Saura. Bonita, sobre todo las propias canciones, los fados; los mejores los de los viejos, pero todos cantan muy bien. Una vieja arrugada canta una letra casi como el poema de Safo.