Que estéis muy contentos

Quería celebrar como se merece este domingo Gaudete, que fijé como día de la fiesta de los Amigos de la Aurora, esa asociación que creé y que murió nonata casi.
El hecho es que pensé en una cantata de Bach que colgaron ayer los de la Asociación Holandesa de Bach, pero me puse a oírla (y sobre todo a leer la letra, protestante hasta las cachas en lo de la destrucción de la naturaleza humana) y no.

Mejor os pongo esta (texto) de la Bachstiftung suiza, mi otra fuente de Cantatas de Bach, aunque tengo sensación de haberla colgado aquí ya antes: os pongo solamente el enlace, porque no dejan insertarla. Pero qué importa. Es de Adviento, es de alegría, anuncia la llegada del Señor y tiene dos arias maravillosas, la del tenor, Johannes Kaleschke (minuto 8:49 - y el oboe jugando con su voz) y la de la soprano, Nuria Rial (minuto 21 37 - alternando con la flauta): 

El título de la entrada es el modo como traducía san Josemaría el Gaudete in Domino semper de san Pablo, cuando hablaba con la gente y a mí me gusta mucho ese modo de decirlo, ese estar muy contentos, ese estar contento, ese permanecer en la alegría que sólo se entiende de verdad con/en el Señor, claro.

Tres semanas en Zürich 23 - San Nicolás de Flüe y Laurus

Hoy, Domingo Gaudete, me alegra recordar que en agosto, el día que fuimos a Lucerna, paramos después en Sachseln, donde está la iglesia con los restos de san Nicolás de Flüe, el patrono de Suiza. 

Era un campesino, pero también militar, concejal y juez de su cantón, que tuvo una visión mística y, de acuerdo con su mujer, se retiró dejándola sola a ella y a sus diez hijos. Yo tenía fresca la lectura de Laurus: era el mismo siglo XV, era el mismo estar inmerso en Dios. Subimos luego al pueblo donde nació y donde trabajó el campo. De allí recuerdo los maravillosos prados verdes.

Justo allí me encontré una indicación del camino de Santiago:

Esto son tejas:

¡Ya!

¿Ya? Todavía no del todo, aunque sí, ya.
Domingo Gaudete, en el que leo en Spe Salvi que sí, que ya salvados, sí, en esperanza. Y a seguir dándole vueltas a la paradoja.
Ayer asistí al bautizo de la hija de unos amigos: luminosa mañana fría. El sol en Santiago -ahora que podemos verlo- hace un arco como el del arco iris: el sol da de cara porque no puede subir, brilla como los ojos de Ingrid Bergman en Casablanca (la volvimos a ver el viernes).
Yo asistía fascinado al bautismo, como a una película de terror con final feliz: la niña, vestida de un blanco maravilloso -el otro día se hablaba en un salmo del brillo del rostro de Dios- iba adornada como las víctimas del sacrificio en los rituales griegos.
En los bautizos se espera con curiosidad la reacción del niño cuando le echan en la cabeza el agua, como se esperaba en Grecia que las víctimas de los sacrificios movieran la cabeza al espolvoreársela con agua, como esperando de ellas un asentimiento para permitir el tabú del derramamiento de la sangre inocente.
En la capilla de bautismos, sin luz eléctrica, a la luz del sol de diciembre, con niños que correteaban alrededor de la pila, Micaela dejó de ser morita. Asistimos a su muerte real -¡tremenda!- entre sonrisas. No hizo ningún gesto, ni cuando la ungieron -¡la unción!- ni cuando murió ahogada en las aguas.
De allí salió vestida de blanco, ya viva para siempre.
Busco 'bautismo' en este blog y encuentro esto de B16:

Queridos catecúmenos que vais a ser bautizados, ésta es la novedad del Bautismo: nuestra vida pertenece a Cristo, ya no más a nosotros mismos. Pero precisamente por esto ya no estamos solos ni siquiera en la muerte, sino que estamos con Aquél que vive siempre. En el Bautismo, junto con Cristo, ya hemos hecho el viaje cósmico hasta las profundidades de la muerte. Acompañados por Él, más aún, acogidos por Él en su amor, somos liberados del miedo. Él nos abraza y nos lleva, dondequiera que vayamos. Él que es la Vida misma.

Viena 30 (Velázquez y el rosa)

La primera vez que estuve en Viena, una excursión de medio día, tuve media hora para visitar el KHM. Fue traumático, por pensar en todo lo que me perdía. La segunda vez sólo pude pararme ante Felipe Próspero, que me conmocionó, pero la infanta con vestido rosa no estaba.

Esta vez quería pararme en la sala dedicada a Velázquez a mi sabor.
La primera incursión a media mañana tuve que cancelarla por la multitud de orientales que iban pasando. Decidí ir otro día y lo que hice fue llegar a primera hora, ponerme en primera fila de la cola, subir directamente a la zona de pintura y marchar escopeteado a la sala de la esquina donde está Velázquez. Grandísima idea, que os brindo: los chinos/japoneses tardaron todavía en llegar un rato hasta allí, así que lo tuve solo para mí.

Hoy, que es el Domingo Gaudete, fiesta de la AA (tan de capa caída, por mi culpa), os pongo un anticipo de Velázquez, la infanta Margarita Teresa con vestido rosa que ya me impresionó aquella vez de 2006 y ahora mucho más, acompañada como está ahora por retratos suyos de más mayor.

Otra vez os pido que vayáis a la foto (aumentable) del Museo. Yo tengo que poner la de la wikipedia:



Y ahora es cuando amontono fotos mías para intentar reflejar algo de lo que fue ver aquello, la brutalidad de los colores, que de primeras se dan de patadas, pero no. Las telas del vestido. el jarrón -ese dominio de la técnica de pintar cristal-, la pobre niña como volando, su seriedad impostada:

Un gozoso domingo Gaudete

A las 11, ya habíamos celebrado por qué es un día de alegría y ya habíamos desayunado muy alegremente y tenía ya la cama hecha y miré a ver si en Radio Clásica estaba ya Gran repertorio, antes del concierto, pero resultó que era el día de música de Navidad: actuaciones de una hora en directo desde distintos países (a veces fue música random que poner antes de Navidad). La suerte fue tener justo en ese momento uno desde Canadá donde pusieron realmente música de Navidad, de Charpentrier y contemporáneos, barroco francés que conozco poco, de tanto centrarme en Haendel, pero que sonaba de maravilla (y está aquí, qué suerte).
Cogí la autobiografía de Arthur Koestler y qué bien pasar la mañana así, mientras se caía el cielo en Compostela.
Y para colmo, puedo oír ahora los de horas más raras: este de villancicos del barroco portugués y este de Bach desde sankt Pölten.

Otra fiesta de la AA

Empecé con lo de Amigos de la Aurora como una broma, un modo de englobar referencias, citas, temas que tuvieran que ver con ese fenómeno de tanto contenido.
Hasta le puse una fiesta: el domingo Gaudete. Ahora -como secundaria, pero también- pongo el domingo Laetare, es decir, hoy. Porque lo digo yo: no hay nada como hacerse un garito uno solo y convertirse en el dictador.

Y para este domingo nos preparaba un lectura de la misa de ayer (la víspera: la Aurora) de Oseas 6, 3:

Conozcamos, corramos al conocimiento de Yahveh: cierta como la aurora es su salida; vendrá a nosotros como la lluvia temprana, como la lluvia tardía que riega la tierra.

Y podemos celebrarlo con



Nuevo día, de los inmensos Lole y Manuel. Me la pasó Rol, que a cambio pidió ser nombrado Director del Observatorio castellano-leonés de asuntos relacionados con la AA, cargo que graciosamente le concedo, porque soy un cacique y porque puedo.

Y, de regalo, un poema de José Jiménez Lozano (de La estación que gusta al cuco)

ROSA
La rosa nació en la madrugada,
entre los dedos rosados de la Aurora;
y, durante unos instante,
sólo hubo rosas en el mundo.

Gran fiesta de la AA

La verdad es que la tengo un poco manga por hombro, a la AA me refiero (Amigos de la Aurora - podéis leer aquí todas las entradas, que son bastantes, dedicadas a ella), pero cuando llega este domingo, el Gaudete, el tercero de Adviento, me da mucha alegría. Hoy me he puesto con la americana azul aburrida (marca de la casa, vestuario sobrio) una corbata rosa que me trajeron los Reyes el año pasado, para ir a juego con la liturgia.

El otro día oía esta maravilla de Michael Praetorius que puede valer para hoy. Os pongo dos, esta que es más alegre primero:


y esta es otra versión con texto:


Wie schön leuchtet der Morgenstern [¡Qué bonita brilla la estrella de la mañana,
Voll Gnad und Wahrheit von dem Herrn, [llena de gracia y verdad del Señor,
Du süße Wurzel Jesse. [Tú, dulce raíz de Jesé,
Du Sohn Davids aus Jakobs Stamm, [Tú, hijo de David del linaje de Jacob,
Mein König und mein Bräutigam, [mi rey y mi esposo
Hast mir mein Herz besessen; [que has poseído mi corazón
Lieblich, freundlich, schon und herrlich, [amable, amigo, bello y señorial
Groß und ehrlich, [grande y noble,
Reich an Gaben, [rico en dones,
Hoch und sehr prächtig erhaben. [alto y espléndidamente elevado!]

Merindad de Valdivielso

El domingo Gaudete salió el sol (como debía, qué menos el día de la fiesta de su madre).

Y como llevábamos varios días de avisos de nieve y ninguno se había cumplido* nos lanzamos de excursión matinal por el norte de Burgos desoyendo amenazas apocalípticas del poder mediático.

Cruzando los páramos cubiertos de poca nieve, los campos parecía polvorones; a veces se veía una fila de montes a los lados, bien bonitos.

Y llegamos a la Merindad de Valdivielso, un valle encantado.

Fuimos visitando tres iglesias románicas: san Pedro de Tejada, El Almiñé y Valdenoceda. Luego he visto que las tres son conocidas como las torres de Valdivielso, porque tienen en el crucero unas construcciones en forma de torre impresionantes para ser románicas; la de El Almiñé se daba un aire al cimborrio de la Catedral de Zamora.

San Pedro de Tejada:

(foto de aquí)

San Pedro de Tejada es propiedad privada y ahora le han puesto unas verjas. Hay que llamar a un teléfono con antelación por si les apetece abrir a los dueños**. No les apetecía ese día y los que habían llegado antes de nosotros se habían colado por un murete. Les seguimos y pudimos ver la iglesia por fuera. Qué relieves en la portada de los apóstoles, qué capiteles, qué figuras esculpidas en los canecillos:

(Foto tomada de aquí)

En El Almiñé los forasteros que nos habían dado la pista del salto del muro, unos de Bilbao (parejas cincuentonas cultillas y algo aburridas de su vida) se aburrieron de la explicaciones algo largas de la señora autóctona y nos quedamos con ella nosotros, comprándole cosas de comercio justo mientras yo miraba el prodigioso retablito y las pinturas descubiertas hace poco. Y ya de vuelta a Valdenoceda, con una torre airosa (valga el tópico y valga el tópico de valga el tópico) y una iglesia.

Y todavía nos dio tiempo de parar en Vivar del Cid a comprar pastas a las monjitas, que le dieron bombones a un cura que estaba delante de nosotros y se los negaron a Eva: estas monjitas, qué clericales.

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*aquí también ha entrado el bullshit y más que anunciar, amenazan, no vaya a ser que alguien les denuncie luego; no quiero entrar en teorías sobre el poder del poder de atemorizar al respetable hasta en eso, pero merecería la pena hablar de ello.

** Zapaterito se gasta millones en una mierda policromática en Ginebra, pero esta iglesia es propiedad privada, resultado de la Desamortización, aquel proceso por el que se iba a repartir la riqueza: pasó lo de siempre, los ricos fueron más ricos, porque antes los pobres al menos podían ver su iglesia.

Luz de lobo

Hace poco me di aquí con la palabra λυκόφως: la luz (φως) de lobos (λυκό-), el crepúsculo, una luz/oscuridad de lobos que estos días está comiéndose casi todo el tiempo del día.

Y con eso tendrá que ver la palabra lubricán, quizá (que la etimología de la RAE tiene una pinta rara).

Pero no preocuparos (que dicen por Cádiz), que es el Domingo Gaudete, fiesta principal de la AA: aunque parezca que estamos en el fondo del mar, estamos saliendo a la luz.

[Y ayer, qué enorme luna salió entre las nubes, cuando parecía que todo iba a ser llover.]

Y a recitar el poema de Agustín de Salazar que encontró la nueva Vicepresidenta para Madrid y parte del extranjero de la AA.

Baeza (II)

A la mañana siguiente abrí la ventana y surgió el prodigio: la aurora, línea de rojo rosado difuminado que separaba el cielo (que era cielo y era azul) del mar de tejados y paredes de Baeza.

Baeza era un mosaico de paredes blancas y colores de la gama del marrón claro: sin llegar a ocre, sin ser un marrón sucio, sin ser tan brillante como el albero: un marrón muy bonito, no tan dorado como el de Salamanca, como más andaluz. Me acordé de Carmona, aunque era distinto.

Luego los edificios de Baeza no me convencieron mucho. Bien, sí, no están mal: renacimiento andaluz y bla, bla, bla, pero tampoco una cosa tremenda. Para renacimiento andaluz el palacio de Carlos V en Granada: eso sí que son palabras mayores.

Ahora: el amanecer, inolvidable.

Y se me ha ocurrido la idea de crear una asociación de amigos de las auroras. Hace poco leía un artículo sobre gente que iba a ver a nubes, por ejemplo una en Australia de nosecuántos cientos de kilómetros. Nosotros podríamos hacer lo mismo: viajaríamos a sitios especiales, a la búsqueda de la aurora. Nos podríamos llamar los Titonos (envejeceríamos viendo auroras). Algún poeta de renombre pondría los adjetivos pertinentes cuando nos quedásemos sin palabras. Habría que pegarse buenos madrugones, pero luego podríamos montar pantagruélicos desayunos. Los residentes en Galicia nos quejaríamos de tener tan pocos días el cielo despejado. El sueño común sería contemplar una aurora boreal. Luego discutiríamos sobre los mejores sitios, los mejores días, si con nubes o sin nubes. La asociación se podría llamar Centinela la aurora. La reunión anual más importante sería el Domingo Gaudete. Y yo sería el presidente, claro. La primera reunión, para ver la aurora en el monte Pedroso (pago yo).

Albergue en Burgos

En tanto que presidente de la AA, me pesaba que pasara el día de la fiesta -estoy hablando del Domingo Gaudete- sin haberlo celebrado como corresponde*.
Y por la mañana habíamos estado de visitas al románico y por la tarde fuimos a la parroquia de san José Obrero, donde está ahora don Emiliano, recién jubilado; era el cura de Castro cuando éramos pequeños y esa tarde volví a caer en la cuenta de la gran suerte de haberle tenido de párroco todos aquellos años: en vez de homilías huecas, su predicación clara, profunda y llena de gracia.

Y en esta homilía solté la carcajada al menos tres veces. Y también me dio que pensar la definición que dio don Emiliano del hombre como un ser para la alegría y en ese momento me consideré ya dispensado: qué mejor que celebrar así la fiesta de la Aurora.
Y luego le saludamos y acabamos sin comerlo ni beberlo (y acabamos bien comidos y bien bebidos) en una cena de gente que colabora con la parroquia. Yo al principio no quería, pero luego me alegré de haberme quedado: una hospitalidad grande de los que habían preparado la cena. Fue un rato muy agradable allí.
Luego don Emiliano nos enseñó el albergue que han hecho (es el Albergue Emaús; y ya empieza a haber unos cuantos así, a lo largo del Camino, en los que se puede vivir a fondo la experiencia cristiana de la peregrinación a Santiago) y la capilla que han hecho, donde tienen adoración al Santísimo (la iglesia que se encontraron, del antiguo Seminario de Misiones es, por decirlo en una palabra, monstruosa: como un cine con decoración de los sesenta; por suerte sólo la usan para las Misas de los domingos). Se han embarcado en deudas, así que los que tengáis pelas podríais hacérselas llegar: les aliviará seguro.

*Aunque es verdad que soy presidente de la AA no por mis méritos, sino por un acto único, unitario y unívoco de mi santa voluntad (la AA no es una asociación, sino una creación mía, donde no cabe la democracia: soy presidente vitalicio), con todo no queda bien no dar ejemplo ni siquiera en eso a los que habéis entrado en tan selecto círculo. Y aprovecho para decir que la AA es aconfesional, aunque está bien visto que sus miembros reconozcan al menos que la Aurora representa a María y anuncia a Cristo.

Rhododáctylos Eós

Domingo Gaudete: hoy los sacerdotes se pueden revestir con una casulla de color rosado. Le veo una influencia homérica clara: la Aurora de dedos de rosa (más bonito en el original: rhododáctylos Eós), que prepara el camino del Sol. Quizá los liturgistas me lo nieguen, quizá bastase con mirar cómo es la aurora en un día otoñal sin nubes. Por ejemplo esto (visto aquí):

La cosa es que los sacerdotes se pueden revestir con una casulla rosa, algo que -supongo- no dejará de sorprender. Para unos mostrará que la liturgia tiene detalles como hechos por niños, para otros será en cambio una muestra de infantilidad, y no hace falta que los graciosos se pongan a hacer chistes. El hecho es que tiene su aquel la casulla del tercer domingo de Adviento.

Me acuerdo, claro, de cosas que he leído en la Antología de Ibáñez Langlois, que vuelve sobre la cuestión de la casulla. Por ejemplo este verso (p. 68)

Me atavío de rey, con un astro en la frente.

O los últimos poemas que cité el otro día (p. 65):

En mi cuello la Estola. Estoy triste hasta la muerte.

Padre, si puede ser que este cáliz se aparte

sin que rueden los mundos de tus manos. Por fin

viene el Manto sagrado. Yo caigo de rodillas.

Jesús el miserable está en manos del cielo

con su oscuro terror. La misa ha comenzado.

O uno de los poemas del final (que ya estaba en la red) (p. 301):

yo me visto como ni los mismos reyes para celebrar la Misa

El hecho es que el sacerdote, cuando está revestido con la casulla, carga con el mundo a hombros, aunque hoy quizá la carga sea un poquito más ligera.

Aquí una canción de adviento (en el signo se oye la canción, si apretáis con el botón derecho del ratón ahí y 'guardar destino como' podéis bajaros la canción: todo legal).