Dublin 1

He estado en un Congreso sobre Flannery O'Connor: lo he pasado mejor -creo que la comparación vale- que mi sobrina en el concierto de One Direction.
En el anterior Congreso fue lo mismo. Creo que no se puede disfrutar más de todo (y estoy hablando de un Congreso, eh): de las sesiones plenarias, de las paralelas, de las sesiones alternativas, de los cafés de por enmedio.
El único momento de bajón fue cunado leí en alto lo que llevaba preparado: me llevé una tremenda sorpresa al comprobar que mi voz interior pronuncia el inglés mil veces mejor que mi lengua exterior. Todos fueron muy amables después.

Acabado que fue todo, pude visitar Dublin: Dublin es bien.
Bueno, a su modo.
Muy interesante.
Yo no había estado nunca en Irlanda. No sé qué esperaba: supongo que argumentos para volver a quererla, porque de tanto cargar la mano en mi amor crecientemente intenso por Inglaterra, Irlanda se me acababa quedando en el lado malo (y los rollos sobre Breogán no han ayudado). Echémosle la culpa a mi tendencia (los griegos arcaicos también lo hacían), a pensar en polaridades: Inglaterra bien, luego Irlanda (que se quiso ir y se fue de Gran Bretaña) mal.
Caí en la cuenta estos días -bueno, un poco- de que la grandeza de Irlanda está en sus derrotas. me pareció un país derrotado, pero estuve dos días, mi opinión seguro que es estúpida.

Y qué amable fue la gente: era pasmoso. Todos pendientes de ayudar, con una grandísima educación. Y lo noté mejor porque, de fondo, oía los gritos de los grupos descontrolados de españolitos que se supone que están aprendiendo inglés allí.

Los ocho primeros de mi lista

Voy poniendo en el apartado "Ver más tarde " de Youtube la música que me va gustando (y la quito cuando deja de interesarme). Estas son las ocho que han permanecido en la primera fila en las últimas semanas. Con ellas os dejo, que me voy a Dublín a un Congreso

















Puff, qué batiburrillo.

Estoy del lado de Israel

—¿Y qué pasa con los niños muertos en Gaza por sus ataques?
—Lo siento mucho, claro. Y me acuerdo de las monjas de la madre Teresa que siguen atendiendo a discapacitados en Gaza.
—Ah, tú con todas las víctimas, menudo quedabién ¿Entonces qué pintas del lado de los israelíes?
—Defenderlos. Aunque por suerte, se bastan solos, por ahora.
—Y con la ayuda de su «muro de la vergüenza».
—Es la valla de defensa frente a los que quieren matarlos. Los muros malos (Berlín, Corea del Norte) se reconocen por lo contrario: para impedir que salgan los que están dentro.
—Pero ¿por qué se tienen que meter en Gaza?.
—Porque la frontera está agujerada de túneles para terroristas. Y llevan 2000 misiles lanzados contra Israel. ¿Qué tienen que hacer los israelíes? ¿Esperar sentados cruzando los dedos para que no les den?
—Pero hay unas causas estructurales. Y mantienen en la pobreza a los palestinos.
—No, para eso los palestinos se bastan solos. Que trabajen, que no vivan de la subvención de las ayudas de la UE. Que la fortuna de Arafat la destinen a colegios. Que el dinero que los jeques se gastan en equipos de fútbol lo destinen a hospitales.
—Vaya, a demagogo no te gana nadie.
—Demagogos, todos los medios de comunicación de España, empezando por el telediario de TVE1.

[Conversación con un oponente ficticio, pero muy generalizado en España, al que gano el debate con claridad, que para eso lo pongo aquí de punching ball]

Jesús fingiendo que se va de Emaús

Al llegar a Emaús Jesús hace como que se va, pero los dos discípulos le piden que se quede. Debía de formar parte de las buenas maneras, como ahora, amagar con irse para que los anfitriones insistieran en que se quedase. Y se quedó.
Eso está en un verbo: Jesús «hizo como que» (24.28 προσεποιήσατο). San Lucas lo pone con una aliteración tremenda (en p, r, s, t): prosepoiésato porróteron poréuesthai προσεποιήσατο πορρώτερον πορεύεσθαι ('hizo como que más adelante iba a seguir').
A mí me recordó al uso del verbo en Lisias 1.12: una adúltera, prospoiuméne paídsein προσποιουμένη παίζειν -otra aliteración, pero más suave: 'haciendo como que estaba jugando') deja a su marido encerrado en su habitación de arriba para irse abajo con su amante.

Venga, la moraleja: Jesús ama la ficción, pero para respetar la libertad y al servicio de la verdad (y la mujer del labrador ateniense es un ser monstruoso, al menos tal como la pinta Lisias, que fue pagado por el marido para sacarle de una posible condena a muerte, por haberse cargado al amante de su mujer).

Niños aquí

No lo había dicho aquí (me acordé por este gran comentario), pero Mi vecino Totoro es una película muy grande:



Y como cada disparata por lo suyo, yo quería añadir aquí que no he encontrado mejores presentaciones de la infancia y que más me hayan recordado cosas de la mía como estas tres películas japonesas: esa de Miyazaki, la excelentísima He nacido, pero..., de Ozu y El verano de Kikujiro, de Takeshi Kitano:



Lo digo porque nos aburren con eso de las diferencias culturales y con que lo que realmente importa es conocer el entorno y que las culturas son incomunicables. Puro bullshit.

Sí

Os recomiendo vivamente esta entrevista a Carolina Martínez, que deja una carrera en el Derecho Penal para hacerse carmelita: «yo voy a entrar en 3 semanas y que sea lo que Dios quiera. Sí que me entra a veces como vértigo, porque va a ser un cambio de vida un poco radical, pero tengo muchísimas ganas». [ADDENDA: Y aquí, una entrevista en el Diario de Navarra:
]

De hace pocos días es esto, la toma de hábito de dos carmelitas. Es muy emocionante ver sus miradas y la profundidad de todo el rito: el ceñidor que otros les ciñen, el escapulario de estameña -yugo suave- que les visten, y que les parecen sedas, el nuevo nombre dado por el esposo y el tocado de las ya casadas:

Gigante fingido

Miguel de Unamuno*:

Chiquillos del siglo XIX. Bien sabía yo que dentro iban barrenderos, pero qué grande fue mi desilusión cuando con mis ojos lo vi, cuando toqué el armazón de tan formidables colosos ¡mísero maniquí! (...) Allí podía verlos y tocarlos si quería y allí vi con amargo desconsuelo a los gigantes en armazón. (...) veía yo a través de sus flotantes vestidos el pobre armazón de su esqueleto, y sonreía desdeñosamente cuando me hacía observar algún amigo: Miate, miate, ¿no ves aquel bujerito que tienen allí? Pues pa que miren los barrenderos que van adentro. ¡Ay! ¡Si tuviéramos todos un bujerito por donde se nos viese el barrendero que llevamos dentro!

San Josemaría vería de pequeño los de Barbastro: Esto es de 1958 y está hablando de esos defectos propios que a veces agranda la soberbia herida:

Cuando veáis ese gigante dentro de vosotros, no olvidéis que es un gigante fingido. De cuando en cuando, cada uno tiene en su mundo interior un pequeño conflicto, que la soberbia se encarga de hacer grande, para darle importancia. No hagáis caso a esas pequeñas cosas. [La soberbia, de cuatro tablas hace un gigante], cuatro maderas y dentro un hombrecito pequeño, sin sustancia. No os dejéis engañar: ¡No vale la pena!

Jon Juaristi**

A Miguel le sobrecogían los gigantes y cabezudos de las fiestas estivales bilbaínas [aquí cita el artículo de arriba]. Como todos los niños, se llevó una gran sorpresa al descubrir que eran movidos, unos y otros, por personas reales, de carne y hueso. En Bilbao, representaban lo que en otras partes, el tiempo de los orígenes, antediluviano, cuando los descomunales nephilim poblaban la tierra. Sus cuatro parejas -Rey y Reina, Rey Moro y Reina Mora, los burgueses don Terencio y doña Tomasa, y el Aldeano y la Aldeana- restablecían las oposiciones básicas entre el nosotros y el ellos, dentro y fuera, orden y desorden que el Carnaval parecía haber abolido, es decir, la de cristianismo / paganismo y la de ciudad/campo.

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*"Los gigantes" [1887] (De mi país. En Obras completas 6, Turner, Madrid, 2004), p. 54-5
** Miguel de Unamuno, Taurus, Madrid, 2012, p. 78

Viendo adoraciones de reyes

Es una escena que se la voy enseñando a la gente mientras caminamos por Santiago: dentro de san Benito, detrás de Mazarelos, en la portada de la Corticela (la mejor), en san Fiz. También en Noia y en Iria Flavia. Hay variaciones sobre un esquema básico de adoración de los tres reyes a la Virgen y el Niño en el centro, con dos ángeles soltando incensarios a todo trapo. Lo más curioso es ver al oferente delante de san José (con la cachava, siempre apartado).

Esta escena es la más original y no se puede ver, porque está en el claustro de Santa Clara. En ella aparece una clarisa entre san Francisco y santa Clara y los Reyes y san José han perdido su silla:



La foto es de este amplio reportaje de El correo gallego.

Lazos, no círculos

Estos días por Galicia he podido abominar otra vez del mito del aislacionismo (o "aldea de Astérix", más persistente de lo que parece). Emparentada está la palabra 'celta', que varias veces los guías usaron de comodín para dejar volar la imaginación en torno a lo 'telúrico' originario.
El hecho es que -gracias a Dios- Galicia está enlazada: nos pasmamos ante los estrechos lazos con Asturias (en santa Eulalia de Bóveda), con Salamanca (el claustro de san Martín Pinario y el de la Clerecía de Salamanca, por no decir la palabra 'Fonseca'), las múltiples huellas de los mozárabes que desde Andalucía se vinieron aquí (y Zamora de por medio), de Mondoñedo con Flandes vía Viveiro (y con escalas luego en Canarias), de Gregorio Fernández, el gallego en Valladolid y sus obras traídas aquí.
Me gustó mucho encontrar en el grandioso Colegio de Monforte esta copia admirable de la imagen de nuestra Señora de la Antigua de Sevilla, que se trajo el Cardenal Fundador, de los Lemos, Rodrigo de Castro (Castro, ¿de los Castro de mi Castrojeriz?). Está puesta justo enfrente de su tumba:


Mala foto la mía, pero una muy buena (que no dejan copiar aquí) es esta (de una gran serie).

De esquina a esquina

Estos últimos días he estado cruzando Galicia con dos amigos que saben un montón de arte. Mientras disfrutaba y aprendía como un idiota, hablábamos de si Platón preferiría su República a los Elementos de Euclides: este era el nivel, señores. Una fiesta intelectual ha sido esto -con buena comida de por medio, de Monforte a Ribadeo, de Noia a Catoira.
El momento de mayor bajón: la iglesia neogótica de Mondoñedo, con un calvario donde había sustituido a la Virgen por un Sagrado Corazón que miraba al crucifijo: weird!

La cumbre fue Santa Eulalia de Bóveda, uno de mis lugares preferidos de Galicia. Llegamos a la conclusión de que lo más lógico es que fuera un baptisterio paleocristiano. Ni celtas, ni ninfas, ni Cibeles ni taurobolios que valgan. Y era fascinante plantearse su influencia respecto al arte prerrománico asturiano.
Pero mirad los pavos reales: