El viernes había organizada una excursión para visitar la Noia románica y nos apuntamos, claro.
La primera visita fue a un pazo, que tenía en el jardín un baldaquino (quedan algunos por Galicia), entero y verdadero, de alguna de las iglesias de Noia:
Esta foto es mala (parece hasta de unas ruinas mayas en Guatemala), pero cómo iba a sacar si no las cabezas de la parte de arriba:
En un lado estaba una Anunciación y en el otro dos santos. Uno de ellos era un franciscano:
El jardín era como para montar una revolución con el único objeto de requisarlo y quedármelo yo:
En el centro de los parterres, hortalizas: una maravilla. Y detrás, inmensos magnolios y araucarias.
Ahora me cansa infinito. Pronto descubrí Radio 3, por suerte. Quitémonos el mal sabor y celebremos mi cumpleaños con un temazo (gracias a Emilio Quintana):
(y en el vídeo sale Hatful of Hollow, de los Smiths, eh).
Dos expediciones que fueron a Grecia a finales del XVIII para copiar la flora que mencionaba Dioscórides dieron lugar a estos dibujos luego impresos y que podéis disfrutar en esta página de la Oxford Digital Library.
Son cosas admirables, por ejemplo el Spanish Broom, un tipo de retama o xesta en gallego. Nosotros disfrutamos mucho el otro día yendo a Noia: cubría montes y montes el escobón (Cytisus scoparius, me soplan). Era algo prodigioso:
Hala, para que la canten todos los españolitos que hablan de seguir gastando (y que dicen la palabra austericidio), esta canción de Los Punsetes, de 2010 (profética):
Conseguidme dinero,
no quiero trabajar para tenerlo;
traedme dinero,
billetes mejor, si no me vale suelto...
Es que ya ni te conozco
con esa cosa de trabajar.
Tu trabajo va a volverte loco,
el trabajo va a volverte un haragán.
Porque eso es lo que quieren,
lo que quieren de verdad.
Las piscinas no se pagan solas,
alguien me las tiene que pagar.
Conseguidme dinero,
que no tenga que mover un solo dedo;
traedme dinero,
no os preocupéis, que yo mismo lo cuento.
No quiero que me lo prestes,
yo quiero que me lo des.
Te lo digo abiertamente,
no te lo pienso devolver.
Eso es lo que necesito
y no quiero nada más.
Aparta de mi camino,
hágase mi santa voluntad.
Conseguidme dinero,
si no queréis sabéis lo que yo quiero;
traedme dinero,
o al menos unos cupones descuento...
El sábado por la tarde fuimos -ya es un clásico- a ver ganar a los sobrinos. Qué bien corría Diego y qué fácil saltaba Eva. Nosotros, al sol benévolo de mayo, hubiéramos disfrutado hasta del hockey hierba: cuánto más de las victorias deportivas familiares. Y de allí al castillo:
En primer plano la catedral: en medio el cimborrio y en el extremo la grandiosamente grandiosa capilla de los condestables. El edificio gris que se ve justo entre los dos es el Museo de la Evolución: masivo, por decir algo. Y detrás, a la izquierda, la delicadeza, en el borde del verde, de la cartuja. De trasfondo los montes nevados, supongo que de la sierra de la Demanda (qué bonito nombre, eh).
Al bajar nos dimos con compañeros de clase de mi sobrina mayor, que estaban botelloneando -y me alegré de que ella no estuviera allí.
Nos tomamos un chocolate caliente.
Volvimos paseando por la continuación del Espolón, paramos delante de las Salesas, donde un cartel explicaba que allí hizo la primera comunión san Rafael Arnáiz.
Y entramos en la iglesia de las Esclavas, donde está ahora también -provisionalmente- la parroquia de san Josemaría de Burgos y donde el propio san Josemaría dio un retiro el año 1938 o 1939 [y descubro en su web un pdf sobre san Josemaría en Burgos, muy detallado].
Qué dulce tarde de sol en Burgos.
De Villamayor volvimos a Burgos por Zael: un descubrimiento emocionante el paisaje que nos encontramos (en cambio los pueblos, de nombres bien bonitos, podían competir en feísmo con muchos de Galicia), en lo mejor de la primavera, con hermosísimas encinas desperdigadas, que me recordaron tanto los viajes de Ciudad Real a Almodóvar del Campo.
Y luego pasamos por la carretera de Arcos, que habría que mitologizar, de bonito que era el campo por ella, incluso con árboles menos nobiliarios (no sé, podríamos llamarla a partir de ahora carretera de Argos):
El sábado por la mañana nos fuimos a ver el convento cisterciense de Villamayor de los Montes, entre Burgos y Lerma.
La monjita nos enseñaba sobre todo el suelo de cantos, que dicen que es del XVI, pero yo me fijaba más en el claustro, que de tan sobrio era casi menos: no sé cómo decirlo. [esta foto, de la web del monasterio]
Es un románico muy despojado, muy rítmico, pero los capiteles estaban muy estropeados. Sería un buen ejercicio imaginárselos como los otros de hojas que había en la entrada a la iglesia:
Un paraíso vegetal marcado por la sobriedad, el ritmo y el verdecimiento de la piedra en los capiteles.
La iglesia ya era una delicia gótica (fotos y explicaciones aquí), con un ábside muy interesante por fuera, pero que casi no podíamos ver. Y tenían una imagen de la Virgen preciosa, de las más admirables que he visto en mi vida. Y otra vez mi foto no le hace justicia:
La monjita nos iba contando que tienen dos novicias de Kenya, que pasaron mucho frío al principio y que ya están muy contentas allí.
Al salir, mis hermanas les compraron pastas: buenísimas rosquillas.
Vi las fotos ayer en el ABC. No daba crédito:
Esos cuadros monstruosos -Luis Gordillo y Miró- los puso Zapatero y va él y los deja (y a vosotros os dejo la glosa a güevo).
Una única foto en todo el despacho: "de los miembros del Consejo de Ministros".
Ha movido las banderas ahí desde el otro extremo: esa es su gran aportación. Las podía haber puesto al menos tapando el bodrio de Miró.
Toda la derecha de la mesa la ocupan montones de periódicos españoles y extranjeros: ¿no tiene gabinete de prensa? Invito a todos los lectores de este blog a cerveza si en Moncloa hay menos de 20 personas trabajando en ese gabinete. Y si hay más de treinta, me invitáis a mí.
Llegué a Burgos al final del día (tardé menos en llegar de lo que tardo aquí en contarlo) llevando la empanada por delante, para ver si no se fijaban en mis gorduras. La táctica del pelo recién cortado tuvo éxito de primeras, pero pronto se dieron cuenta mi madre y mis hermanas de que no he adelgazado lo que debiera. Y entre mi pelo, que ralea cada vez más, bien que notó Marga unas heriditas, aunque no eran nada, pero sí que las vio, buena es.
Y teníamos que ir a recoger a mi sobrina, que estaba en hípica (esto es ascenso social: de campesinos a caballeros en tres generaciones). Y nos pusimos a esperar y no salía. Fue un poco angustioso -no fuera que la hubiera raptado alguien- sobre todo porque le estaba poniendo a mi hermana Eva la música de una ópera de Philip Glass, El enebro, con esa letra de:
Mama killed me, / papa ate me / little sister bundled my bones under the juniper.
(Mamá me mató / papá me comió / mi hermanita juntó mis huesos bajo el enebro).
Al final salió, que había habido un malentendido: Irene está muy mayor y muy guapa; se parece cada vez más a su madre.
