Desde Marte

Desde Marte están empezando a llegar imágenes de edificios:



Véase esa vegetación tan sin flores, tan marciana.

Y resulta que esos tubos de función extraña comunican con esto.

Persikor

Persikor es un plural: Melocotones (o lo que sean) a 14,90 coronas/ kilo.

Yo creo que fue Chema el que me explicó que la Rúa Pexigo (de abaixo y de arriba), venía de la palabra 'persicus'. Y de ahí el nombre del albérchigo.
Y el francés pêche (y de ahí el inglés peach) y y el italiano pesco y el alemán pfirsich.

Miro un poco por ahí y en la wikipedia encuentro todos estos nombres en castellano:

peréxigo, pescal, pesco, piescal, piesco, piesgo, piesquero, piezcal, piezco, preixenera, presco, preseguera, presiega, presieguera, presquero, presquilla, presquillera, presquillero, presé, preziego, prisco, priscos, prisiego, prisquilla, présic, présigo, pérsico, pérsigo, pésigo.

Sigtuna

A la vuelta de Uppsala paramos en Sigtuna, el típico pueblo de pescadores junto al típico lago (el grandioso lago Mälaren, de miles de recovecos, todos hermosos) con tiendas típicas para turistas.

Y entramos antes en la iglesia de María (vista panorámica) y descubrimos para mi alegría mucho arte papista (el día anterior me había temido lo peor con aquella inscripción).

Sobre todo estos dos retablos, traídos (como todos los que ví, o de Alemania o de Flandes):

[vía]-


Y en los dos, mi Santiago peregrino:




Y luego estuvimos un rato junto al lago.


-Que me muera así, sentado (¡tan a gusto estaba allí!).


Pero allí se quedó el lago y aquí estoy yo ahora.

A superstitionibus papisticis repurgata

En una inscripción latina en el exterior de la catedral luterana de Estocolmo me encontré esa frase bien graciosa (graciosa ahora) sobre la acción del rey Gustavo Vasa (línea 8):

A superstitionibus papisticis A: MDXXVII repurgata
[purificada de supersticiones papistas en 1527].



El último día entré en esa Catedral gratis, porque dije que iba a rezar (es gratis si dices que vas a rezar; si no, tienes que pagar).
Yo, aparte de decirlo (como buen español -y cómo nos gusta eso de ser engañanórdicos, de birlarles unos euros a esos amantes-del-deber, partidarios-de-la-palabra-dada), aproveché para rezar por los suecos, entre aquella barahúnda de monumentos funerarios grandilocuentes que habían sustituido las supersticiones papistas que a mí me hubiera gustado tanto ver allí.

Uppsala 2

La catedral de Uppsala tiene, como muchas iglesias suecas, altísimas torres; pero a diferencia de la mayoría además tiene naves airosas (los suecos el gótico no lo acabaron de pillar, y ahí se pararon, hasta el XIX). [actualización 30.08.12: he visto que en realidad fue rehecha en el XIX en estilo neogótico: ah, por eso era esbelta]

Es un edificio importante, donde está enterrada gente importante, buena y mala.

Entre los malos, mi más malo es Gustavo Vasa, el rey que como un Enrique VIII -pero sin disculpas de amores- convertió la Iglesia en su cortijo (y también Suecia, parece).



Ahí lo tenéis, enterrado en la que fue capilla de la Virgen, con gran barba y una de sus tres mujeres al lado (otra está al otro lado: es una tumba sincrónicamente poligámica, por así decirlo).


[vía]

Y todavía tiene el rostro de poner esta inscripción de consejos vendo:


Recuerda las realidades últimas y no pecarás eternamente (ja)

Y el otro malo: Swedenborg, aquel que hizo que se volvieran tarumbas todos los escritores visionarios desde él hasta la actualidad. Qué daño ha hecho el tal Swedenborg con sus misticismos teosóficos, por ejemplo, sin ir más lejos, en Borges.

Pero menos mal que también había buenos:
Sobre todo, los restos de san Erik.

Y una reina polaca: Catalina Jagellónica (católica, ay).

Y allí está enterrado Linneo y allí se recuerda a Celsius (que está enterrado en otra iglesia que vimos, de la Uppsala originaria).

Uppsala 1: Carolina Rediviva

El segundo día en Suecia fuimos a Uppsala, la ciudad universitaria.

La biblioteca es excelente, resultado de grandes robos primero, sobre todo en la Guerra de los 30 años, en la que los suecos 'consiguieron' -especialmente en Praga, pero no solo- un botín a lo grande. También hubo grandes donaciones después. En Carolina Rediviva, el edificio de la Biblioteca Universitaria, tenían una pequeña exposición con algunos libros destacados.

La joya -no solo por el tipo de tinta- es el Codex Argenteus, del siglo VI, la traducción de los evangelios que el obispo Ulfilas hizo a su lengua goda y seguramente el libro más importante de todas las lenguas germánicas. También tienen un manuscrito importante de las Edda de Snorri Sturlusson.

En lo que a lo hispánico se refiere, solo allí se conserva el ahora llamado Cancionero de Upsala y allí llegaron -no se sabe cómo, pero aquí la culpa es de los españoles- volúmenes de la biblioteca de El Escorial.

Y un plano antiquísimo de la Ciudad de México (de 1550):

Y me hizo ilusión ver una cantata masónica manuscrita de Mozart.

Pero qué poco tiempo tuve para ver todo esto.

Engelbreckt

La iglesia de Engelbrekt la acabó Lars Israel Wahlman en 1914, formando parte [aquí foto de época] del proyecto urbanístico de Larkstaden, al norte de Estocolmo: arts and crafts, 'tradición sueca', romanticismo, estirar la tradición de la arquitectura pero sin romperla, pocos años antes de que todo saltara por los aires. Es de una altura asombrosa, estirando los tejados y cubriéndolos de placas metálicas al ritmo de las exigencias de la nieve. A la vez hay un amor a los detalles admirable [muchos en esta grandiosa galería de fotos y muchos otros en esta otra].

Por dentro eran blancas las paredes [¿restos de la iconoclastia luterana convertida en tradición?], pero con unos grandiosos frescos en la cabecera: Cristo crucificado en el centro y adorado por ángeles y hombres y en los laterales Adán y Eva antes y después de la caída:



La pintura central:


Admirable. [Más fotos aquí y más fotos aquí]

Duelo

Dejo el coche en el taller para prepararlo para otra ITV -la última, ay, de mi Peugeot del 97.
De Concheiros voy andando hasta Vite: la que creía yo lluvia de verano resulta ser otoñal (en el peor sentido de la palabra) y llego a la Facultad calado.
Para volver luego al taller, visto lo visto con esta lluvia traicionera, busco en vano en la parada de bus datos sobre frecuencias de paso de la línea 5: una señora se me queda mirando; y yo la miro también, para ver por qué me mira.
Me estoy yendo y a mi espalda oigo a su presunta hija -frescura de veinteañera- soltar una carcajada: quizá se ríe de mi facha, quizá de que su madre se me haya quedado mirando, quizá de que está contenta y todo le hace gracia: la juventud es sin porqué.
Pero la carcajada me mortifica: me paro, me vuelvo, me quedo mirando a las dos.
Y me querría ir, pero aguanto un minuto eterno mirándolas.
La chica va soltando risitas hasta que pasado medio minuto, la escena deja de ser graciosa y empieza a resultar incómoda.
No digo nada. Las miro. Bajo las manos, para no rascarme el cuello (señal de debilidad). Me querría ir, pero lucho por el bando de los cuarentones de facha ridícula contra la lozanía de la juventud rozagante.
La chica saca del bolso un móvil y se pone a teclear nerviosa.
He ganado: victoria pírrica.

Primer día en Estocolmo

Como Homero en la Odisea, empecé casi por el final el relato del viaje a Estocolmo. Venga, volvamos a la linealidad:

El primer día me acerqué a la iglesia de al lado, la de Engelbrekt, un edificio muy interesante (mañana digo algo más), puesto, como la mayoría de las iglesias de Estocolmo, en uno de los pocos sitios altos de esa ciudad eminentemente llana (debe de ser para que no vayan ni las viejas -ese reducto de la devoción).



Y en un lateral había una capilla abierta. Y un señor que me vio desde la puerta me animó a entrar: me acerqué y me saludaron los brazos extendidos de la Pastora. Estaba la pastora diciendo misa.
Ahora, a toro pasado es muy fácil decir qué hubiera podido hacer: podía haber entrado -para contarlo aquí. Podía haberle dicho a la pastora que no pensaba que aquello que ella estaba haciendo fuese una Misa (y no solo por ser ella mujer), o que yo era del Opus (por ir a lo breve y por ver qué cara ponía), o que ya había estado en Misa una hora antes.

Pero opté por la (ignominiosa) huida. Así soy, un cobarde.

Estonia / Suecia

El año pasado en Estonia: este en Suecia.

Desde Estocolmo había un ferry (Tallink, eh, qué coñita) a Tallin.

Y en el Museo Judío de Estocolmo descubrí que la mayonesa Felix, que yo pensaba que era estonia, era de la empresa de un tal Herbert Felix, judío que escapó a Suecia desde Praga.

Ya decía yo que 'Felix' no sonaba muy estonio:


Ah, el amor por las historias que se redondean, aunque sean de mayonesa y pepinos.

Raoul Wallenberg

En la otra sala del Museo Judío de Estocolmo había una exposición con objetos de la vida diaria y sobre todo de las fiestas y el culto (y qué amor tremendo a la Escritura, hasta en lo material: esas coronas que ponen a los rollos del texto de la Torah).
Pero lo más llamativo eran unas vitrinas sobre Raoul Wallenberg (este año es el centenario de su nacimiento), que salvó a miles de judíos en Hungría. Al acabar la guerra lo cogieron los rusos: las noticias sobre su muerte siguen siendo confusas, aunque parece que lo mataron en la Lubyanka.

En Suecia es una figura importantísima (no sé hasta qué punto les sirve como contrapeso de su posible entente con los nazis a cambio de hierro). A mí casi no me sonaba, pero es una figura admirable.

Este es uno de los pases que daba a los judíos, para que se salvaran:


Y esta es su agenda, abierta con el teléfono de Eichmann (el penúltimo, creo, la foto me salió de pena). Escalofríos daba verla:

¿Conoces a los Josephson?

En el Museo Judío tenían una pequeña exposición sobre una saga familiar, la de los Josephson.
Los judíos pudieron entrar en Suecia solo a finales del XVIII.
Esta familia llegó desde Alemania, lo pasaron mal al principio, pero se fueron acomodando y llegaron a dejar una huella profunda: hubo pintores (Ernst), arquitectos (Erik), aquí con un proyecto de casa en Estocolmo:

Pero a mí me alegró descubrir ahi sobre todo a Erland Josephson, actor con Bergman y protagonista de la enorme Sacrificio de Tarkovski:

Niego

Me había costado bastante encontrar el sitio. Cuando por fin llegué al número 2 de Hälsingegatan tardé en caer en la cuenta de que se entraba por la puerta de la casa de vecinos. Luego estuve un rato marcando en una botonera un número que descubrí después que era de otra casa: salía un mensaje grabado en sueco y yo no sabía qué estaba haciendo mal. Cuando acerté por fin y se abrió la puerta me quedaba menos de media hora (delirante horario: de 12 a 4).

Y le dije a la anciana de pelo blanco del Museo Judío que qué podía hacer.

Y me dejó pasar gratis -una chica joven a su lado me miraba con reprobación.

Y la anciana, para suavizar su bondad me preguntó:

-¿Es usted judío?
-No, soy español.

Y no cantó un gallo para que yo no pudiera convertir esto en un microrrelato.

Cuñadas atorrantes

He visto muy pocos capítulos de Los Simpson: pero era gracioso uno en que las cuñadas enseñaban aburridas las aburridísimas fotos de un viaje olvidable.
Bueno, pues durante un mes o más pondré aquí mis impresiones (excelentes) de estos días excitantes en Estocolmo (y hasta algunas fotos).

El palacio de la danza 
Playa del sol
¿Días de ocio en la piscina?
Vea lo que realmente pasa allí abajo.
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Estreno, martes 21 de agosto a las 20:00