De vuelta a Vitoria (VI)

Había dejado tirado este relato, pero nunca es tarde: seis entregas y aunque parezca increíble, por fin en esta llego a Vitoria.

Lo primero: en Burgos hacía un frío sideral y en estos años de Galicia me he aburguesado metereológicamente hablando; en otros aspectos de mi burguesización preferiría no entrar ahora.

Luego en el viaje a Vitoria llovió lo que quiso: remató así el viaje de ida bajo el signo de la desgracia (puedo adelantar -eso en literatura se llama prolepsis- que la vuelta fue muchísimo mejor, tanto en coche hasta Burgos como en el tren hasta Santiago).

En Vitoria fuimos a casa de mis tíos. Allí está Chema, un perro de esos que te dan ganas de tener tú uno, aunque hasta entonces hayas pasado tu vida sin ellos. Mi tía nos contaba cosas de él mientras nosotros nos turnábamos para hacerle mimos: su predilección por las torrijas, sus enfrentamientos con otro perro que se llama Néstor (cuya dueña es idiota, explicó mi tía).

Bien, hice lo que tenía que hacer en Vitoria, salí contento y de vuelta, mientras me comía un tremendo bocata de jamón preparado por mi madre, miraba los montes Obarenes nevados, por los que tanto anduvo mi padre.