Primera comunión de Eva

A Burgos iba a la Primera Comunión de la sobrina nº #2. Y no sé cómo puede ser que quiera tanto a estos tres sobrinos, si les veo de Pascuas a Ramos. Lo más pasmoso es que me quieran ellos a mí, si casi no me conocen: será que ven que los que ellos saben que les quieren de verdad -no sólo porque se lo dicen, sino por los hechos constatados y repetidos día a día- me quieren a mí, aunque me vean tan poco.
Y los tres estaban muy guapos: Irene, ya muy mayor, con cara de óvalo y una cierta languidez preadolescente que la hacía todavía más guapa; y Eva, una lagartija (y gran campeona de atletismo a su tierna edad), que en un momento sonríe pícara y de pronto se coge unos rebotes de campeonato; y Diego, el pequeño, que cómo se cabreó cuando hicimos un miniconcurso de multiplicar, sumar y restar. Yo le pregunté -sin pensarlo mucho- que cuánto era 81 menos 2 y se bloqueó y acabó haciendo pucheros y llamó imbézzzil a sus hermanas: y yo me acordé de cuando nosotros de pequeños nos pasábamos el día llamándonos idiooota, imbézzzzil, subnormaaaal.
Y Eva, la niña nº #2, qué seria iba en la fila de Primera Comunión, la más guapa de todos. Y también -y esto es también un dato- mi madre, mis hermanas, los padres de la criatura estaban todos bien guapos.
Sólo yo, que no me puse corbata, desentonaba un poco -¡era una primera comunión de niños de Jesuitas, eh!: el miedo a parecer el rígido del Opus me hizo volver a equivocarme; y luego fue peor, que una señora me preguntó si había concelebrado (debió de pensar: "va sin corbata, luego es cura"; y lo peor que le puedes decir a alguien del Opus -que no sea cura- es eso, que parece un cura o un fraile (suerte que los curas jóvenes empiezan a vestir como Dios manda).