Qué raro verano

Estuve diez días en Olbeira, al lado del mar, pero casi sin salir de la finca. Fuera de eso, todo ha sido como una línea plana: pocas novedades, sensación de monotonía, de repetición, de que no pasamos página. Yo al menos, no. Podría sacar ánimos de pensar que ya estoy inmunizado (supuestamente) del coronavirus, pero de qué me sirve, si los demás no lo están.

He vuelto a oír mucha música clásica. Ahora me estoy abriendo a músicos franceses entre el XIX y el XX, de los grandes: Debussy, Ravel, Fauré. Ya me gustaba Berlioz. También me llevo grandes alegrías con Beethoven cada vez que descubro algo suyo que me gusta: va a ser que lo que son sus Sinfonías, especialmente la 5ª y la 9ª lo que me encocora: qué insufrible el Himno de la Alegría; no consigo entender qué lo hace (supuestamente) tan hermoso.

Leer he leído cosas aburridas. Ya hasta me da vergüenza mencionarlas. Quizá otro día. 

No recuerdo buenas películas. Si que me gustó 1917, aunque la proeza técnica tiene el riesgo de hacernos acabar estando en un videojuego. Pero había algunos encuadres maravillosos, un ritmo trepidante y la emoción justa en cada momento.

Por agosto releí lo que había escrito aquí de mis días del coronavirus y me dieron literalmente ganas de llorar al ver lo confusamente que estaba todo expresado. Cuando reúna fuerzas, lo revisaré: ahora mismo estoy demasiado hundido en mi ego de escritor. Pero aquí me tenéis, haciendo el ridículo ahora conscientemente.