Otra Barcelona

Un buen amigo (no lo conocía, pero sí) me llevó el primer día completo en Barcelona por un recorrido de calles estrechas: la iglesia de santa Ana (qué cimborrio; y la imagen de esos días podría haber sido el claustro con una cúpula de árboles, sobre todo naranjos a reventar y todo de un verde brillante por la lluvia), la impresionantemente bien conservada via sepulcral romana en la plaza de Madrid,  la plaza del Rey (el salón del Tinell, las excavaciones romanas bajo el Museo de Historia de Barcelona: lápidas reutilizadas, altas murallas: qué gran ciudad romana debió de ser Barcino), la placita de san Felipe Neri (esa portada mordisqueada y los niños del colegio), el templo de Augusto en el Círculo Excursionista, la calle judía, el monumento a los muertos de la Guerra de la Independencia, el patio claro del Archivo de la Corona de Aragón, la maravillosa iglesia de sant Pau del Camp. Y pasear por el Raval entre pakistaníes.
Y mientras, hablábamos de Trasímaco en la República de Platón (y me apunté como lectura urgente el Clitofonte), y de Strauss, Donoso Cortés, Kant y la moral (y cuando se apuntó que su criado le trataba mal, para recordarlo, ya muy anciano), y de la diosa tracia Bendis y de Calvino y quid sit Deus. Me apunté que en la Aurora Nietsche ya había dicho lo de leer despacio.
Salí muy reanimado, habiendo descubierto una Barcelona sobria de colores cálidos entre la lluvia y con muchas ganas de seguir con mis pinitos en esos procelosos mares de la filosofía, tirándome a la piscina, como Sócrates dice en la República.