Prosa de Antonio Machado

En los saldos de El Corte Inglés me he comprado por cuatro euros los dos volúmenes de prosa de las Obras Completas de Antonio Machado.
En los primeros artículos se ríe Machado de los que querían leer sus versos a los demás a como diera lugar. Yo pensaba que un blog está bien porque no obligas a nadie a que te lea; tienes un público primero (tu familia, tus amigos), que lo leen porque te conocen, aunque lo hagas mal o caigas en tópicos. Luego cae gente por ahí con la que congenias; se establece un diálogo interesante, abierto, con posibilidad de rectificación.
A todos ellos puedes decirles, como amigos, cosas que te han resultado especialmente interesantes, por ejemplo lo que te gustan los artículos de José Jiménez Lozano y Jon Juaristi los domingos, en el ABC. Hoy Juaristi le pega unos buenos mandobles a Neruda, y yo aplaudo, porque también me siento defraudado con él, no sólo por sus odas a Stalin, sino porque su poesía tiene algo de falsa, y Juaristi lo explica muy bien.

En cambio, Antonio Machado tiene una Oda a Líster lamentable ("Si mi pluma valiera tu pistola / de capitán, contento moriría") pero el resto de su poesía es tan humana, su destierro y muerte son tan conmovedores que comprendo que pueda meter la pata alguna vez. Hasta era ignorante de lo que significaba la Unión Soviética, e incluso antes de morir pensaba que allí lo iban a recibir con los brazos abiertos, como se cuenta en este artículo conmovedor sobre su destierro y muerte. Ahí, en Colliure, escribió su último verso:

estos días azules y este sol de la infancia

y allí murió a la vez que su madre, ya agotado: