En Valladolid (XI)

Entre ladrillos

De excursión ayer por el sur de Valladolid y norte de Ávila, territorio mudéjar: en Tordesillas el monasterio de santa Clara. La que nos guiaba era un poco dementor, pero no consiguió enfriar del todo mi admiración. Pero aquí tenéis la foto del artesonado, que quita el hipo:

Había también un retablito flamenco muy bueno, pero dentro de poco me olvidaré de él, como me olvidé de él la otra vez, hace más de diez años, que lo visité. Y sí que era muy bueno.

En Medina del Campo visita al castillo de La Mota y a la iglesia de la plaza mayor, que tenía un buen retablo. Fuera, en la plaza, el altar del Pópulo, donde decían Misa al aire libre a los feriantes en el siglo XVI.

Fuimos andando hacia el Museo de las Ferias (que queda para la próxima). Vimos unas portadas; nos paramos: había agazapada detrás una monjita muy bajita y muy mayor que se echó sobre nosotros. Quizá llevase ya tiempo ahí, escondida.

Se puso a contarnos cosas de Medina, de la importancia de la oración, de la cruz que compartimos (ZP), del Alzamiento (sic), de lo que quería hacer ella para ayudar a la gente. Nos dio una sesión de catequesis aderezada de recuerdos de su infancia marcada por la guerra.
Tenía un pelo muy fino que sobresalía de la toca. Su cara, muy delicada, anunciaba la calavera para pronto (me acordé otra vez de esa escena de Los muertos de John Huston en la que la tía anciana canta una canción y luego aparece -es una prolepsis- en el féretro). Era como una niña, que tenía mucho miedo a revivir el miedo que pasó de pequeña con la segunda República. Hablaba muchísimo, era imposible pararla. Notaba una afinidad: nos preguntó quiénes éramos. Le dije que era del Opus Dei. Ya se sintió en terreno seguro, aunque nos había calado desde el principio. Fue muy bonito cuando nos contó que ahora veía de modo nuevo cómo Dios había ido llevando su vida.
Se le escapó una frase: cantar a botón quito, expresión salmantina (= a pleno pulmón).

De allí nos fuimos a comer: buscábamos un árbol y justo en esa zona hay grandes extensiones de cereales (pensaba que con lo del biodiésel esto va a ser un forre). Al final en medio de la nada, unos pinos. El cielo era como una vaca pintada, en azul y blanco, claro. Había un aire fresco muy agradable. Se estaba muy bien allí, sólo viendo las nubes como ovejitas.

De ahí ya todo fue de caída: en Madrigal de las Altas Torres vimos la alta torre de la iglesia y las murallas de aparejo mudéjar. Ahí nació Isabel la Católica y ahí murió fray Luis de León. Cerca, Arévalo: más iglesias mudéjares. Buena pinta del castillo. Había un san Francisco de Gregorio Fernández, pero a oscuras.

Y yo que estaba ya entrando en barrena. Debe de ser el auténtico síndrome de Stendhal, pero tres semanas de ver arte del bueno me están empezando a pasar factura: veo cosas hermosas y me siento como implado.

Va a haber que volver ya a Galicia. Venga, mañana. Y todo lo que queda de contar de Valladolid, pues poquito a poco, que hay más días que morcillas.