Oncenas

Hoy, uno del uno del once, juego (tentación á la Borges que me descubro, preocupado: la creía bien matada) con los once años que van desde que llegué a Santiago -cierre de la Puerta Santa 1999- hasta el cierre de la puerta ayer y con los once años que faltan hasta que se vuelva a abrir esa puerta. Ya sólo me falta utilizar el verbo fatigar (pero transitivo, eh) y me sale un artefacto borgiano con onces repetidos y vueltas de puertas que se abren y se cierran en intervalos de once.
Y el hecho es que ayer, cuando cerraban la puerta ante los políticos -qué ridículos-, los peregrinos vestidos de peregrino, los católicos oficiales, los caballeros de Malta y el Santo Sepulcro, con la voz engolada de un canónigo de fondo y la policía por todas partes -qué agobio de Año Santo-, lo único que me emocionó fue ver un montón de gaviotas -ratas del aire, no lo olvido- alrededor de la torre del reloj, iluminadas por el sol poniente.