Me parece muy desagradable el tema, me produce una tremenda repulsión. Creo que el fotógrafo ése tiene un problema que debería hacérselo mirar... Me recuerda, pero en malo, a lo del Proxecto Castaña.
A mí me gustan mucho los estorninos (debo de ser el único). A los árboles entre la residencia del Burgo y mi Facultad van a millares por las tardes y forman nubes. Yo vi ese pájaro muerto y no sabía que los hubiera 'pintos'.
En España hay dos, el pinto y el negro. Criar crían separados (el pinto en el norte entre Cataluña y Cantabria; el negro en el resto), pero en invierno llegan muchos pintos de europa y los dos al alimón son los que entran a dormir a las ciudades. Son fáciles de distinguir: el pinto tiene pintas, y el negro es todo negro :-D (bueno, en invierno sí tiene unas pintitas pequeñitas; tampoco va a ser ponerlo todo tan fácil...)
El asunto, en efecto, es terrible. Solo consuela saber que ni uno cae al cielo sin que lo sepa Dios. Y que él sabe los nombres (y apellidos) de cada uno.
Estoy de acuerdo con AFD. Las fotos de Vilariño son barrocas y parecen un sarcasmo, en la tuya hay piedad. El nombre es una preciosidad, ¿tendrá algo que ver con las tormentas, el Sturm y el Storm? ¿sonarán las bandadas como una tormenta que se acerca?
(Y muchas gracias por esa aparición, no se te escapa una).
Gracias por los elogios, pero era sólo una 'foto-documento' para que Antón me dijera que era, con la suerte de que era un estornino. Impresionaba ver el pájaro con la pata encogida y me acordé de Vilariño, que quizá me haya ayudado a fijarme en eso, en los pájaros muertos.
John Ford hablaba con la misma displicencia que tú sobre sus obras maestras: una máscara para que nadie lo creyera artista y tuviera la libertad de serlo realmente.
Lugete, o Veneres Cupidinesque, et quantum est hominum uenustiorum: passer mortuus est meae puellae, passer, deliciae meae puellae, quem plus illa oculis suis amabat.
No sólo de pájaros muertos, según estoy viendo ahora en Google...
ResponderEliminarUn estornino pinto (bien traído el nombre, ¿eh?)
Me parece muy desagradable el tema, me produce una tremenda repulsión. Creo que el fotógrafo ése tiene un problema que debería hacérselo mirar... Me recuerda, pero en malo, a lo del Proxecto Castaña.
ResponderEliminarA mí me gustan mucho los estorninos (debo de ser el único). A los árboles entre la residencia del Burgo y mi Facultad van a millares por las tardes y forman nubes.
ResponderEliminarYo vi ese pájaro muerto y no sabía que los hubiera 'pintos'.
En España hay dos, el pinto y el negro. Criar crían separados (el pinto en el norte entre Cataluña y Cantabria; el negro en el resto), pero en invierno llegan muchos pintos de europa y los dos al alimón son los que entran a dormir a las ciudades. Son fáciles de distinguir: el pinto tiene pintas, y el negro es todo negro :-D (bueno, en invierno sí tiene unas pintitas pequeñitas; tampoco va a ser ponerlo todo tan fácil...)
ResponderEliminarEl asunto, en efecto, es terrible. Solo consuela saber que ni uno cae al cielo sin que lo sepa Dios. Y que él sabe los nombres (y apellidos) de cada uno.
ResponderEliminarTu foto es inmensamente superior a las artificiosas de Vilariño.
ResponderEliminarEstoy de acuerdo con AFD. Las fotos de Vilariño son barrocas y parecen un sarcasmo, en la tuya hay piedad.
ResponderEliminarEl nombre es una preciosidad, ¿tendrá algo que ver con las tormentas, el Sturm y el Storm? ¿sonarán las bandadas como una tormenta que se acerca?
(Y muchas gracias por esa aparición, no se te escapa una).
Gracias por los elogios, pero era sólo una 'foto-documento' para que Antón me dijera que era, con la suerte de que era un estornino. Impresionaba ver el pájaro con la pata encogida y me acordé de Vilariño, que quizá me haya ayudado a fijarme en eso, en los pájaros muertos.
ResponderEliminarJohn Ford hablaba con la misma displicencia que tú sobre sus obras maestras: una máscara para que nadie lo creyera artista y tuviera la libertad de serlo realmente.
ResponderEliminarBueno, esta sí que es buena: ¡compararme con John Ford! Agradecidísimo por el elogio, aunque sea mentira.
ResponderEliminarLugete, o Veneres Cupidinesque,
ResponderEliminaret quantum est hominum uenustiorum:
passer mortuus est meae puellae,
passer, deliciae meae puellae,
quem plus illa oculis suis amabat.